Надо мною склонялись
трое в белых халатах.
Веки сами слипались.
Руки стали, как вата.
Мне теперь не до смеха -
не нащупаю спину.
Я остался калекой:
от меня - половина.
И по улицам ночью
я брожу в одиночку.
Плащ скрывает желудок,
а пиджак прячет почки.
Натыкаюсь на урны,
наступаю на пятки,
разбиваю витрины
и бегу без оглядки.
Не помогут микстуры,
не помогут таблетки,
я ни с кем не встречаюсь
и стесняюсь соседки.
Я давно уже знаю -
не спасет медицина,
потому что осталась
от меня половина.
Я застрелюсь мой милый Августин!